que ya no me queman…
Nada siento más
que el calor de tu sombra.
Lo siento en las mañanas
cuando recojo de la mesa
el montón de imágenes
que viajan por la red
convertidas en sorbos de café
que trago
mientras disuelvo los granos de azúcar
que simulan ser retazos de tu piel.
Nada siento más
que los miles de besos
que dejaste en mi boca
por si un día, triste y solo,
naufragaba lejos de tu compañía.
Es el olor del aliento de la lluvia
atravesando la áspera piel de la tierra,
de fondo, un paisaje verde y espeso,
y un poco más allá, París,
preñada de amores locos, sueños y adoquines,
tensa entre cercana distancias,
y está la lluvia,
que, al besar mi sombra,
me empapa de su melancolía.
La lluvia no hace otra cosa
que traerte hasta mi,
coqueta y tierna,
para hacerme amarte,
para que te tome, entre mis brazos,
con furia y sin ninguna esperanza,
lejos de las luchas
que hace ya mucho tiempo,
juntos, libramos.
Luchas de tantos, que nunca,
propiamente, fueron nuestras.
La lluvia que se derrama a gotas,
que hace fría,
simula ser romántica,
como si con eso quisiera,
despertar en mi,
aquellos sueños que dejé perdidos
en las largas noches
en que aun te extrañaba.
Y he vuelto a París,
con la certeza de que ya no estabas
y la rabia, absurda, al pensar
que nunca me extrañaste.
El rumor de los rieles,
que suenan como risas complacientes,
me mantiene despierto, inquieto…
La noche es fría y serena,
el aire es amargo, cortante y poco.
Las horas se componen de muecas tristes
y de olas separadas del mar
por el silencio roto
de una tormenta que pasó a recoger
el agrio tufo de la nada.
La noche viaja en el tren
y yo viajo con ella.
Nos desnudamos bajo la misma luz,
y con las mismas ganas
nos besamos y amamos en silencio
y continuamos el viaje,
cada uno con sus mil razones.
Puede que nos encontremos a la vuelta,
es una posibilidad,
y sólo eso,
y con eso me basta
para no atarme a sus ojos desesperadamente
y abrazarme desnudo a su mirada
hundiéndome profundamente en su voz
para robarle cualquier excusa,
o cualquier palabra,
que sugiera su ausencia.
Abrí el pecho al aire
y encontré unos versos
despidiéndose de la luna.
Recorrí unas cuantas calles
masticando el dulce sabor
de ese lunar que no tienes
en la mejilla.
Conté hasta cien
y me deslicé indiferente por la acera,
tropecé con colillas
que no tenían estampadas
las gruesas líneas de tus labios;
y con papeles marchitados
que no lograban describir tu sonrisa.
Pisé un trozo de diario
y al mirarlo, descubrí,
que llevaba escrita la palabra “crisis”,
y lo tomé,
y quise ver, si en él,
estaban escritos tu nombre y el mío,
pero no,
el diario hablaba, confusamente,
de otras cosas.
Y las golondrinas dibujaban su canto en el viento,
y yo las miraba, les sonreía,
y les perseguía con el aroma matutino de mi aliento.
…Y las golondrinas trinaban
y dejaban caer, sobre mí, su eco.
…Y las golondrinas volaban y se perseguían entre si,
y yo plantado en la acera les miraba,
aferrando los pies a los adoquines
para no saltar y seguirlas
y trazar, así, mi ausencia en el viento,
y perderme cielo adentro.
…Y las golondrinas siguen allí,
calentando sus alas en el sol,
y yo aquí, sentado en el sofá,
retorciendo unos versos que quisieron ser libres
pero no los dejé escapar…
Cómo dejarlos volar,
si yo no puedo seguirles…
